ANTIMÍDIA (I)
Tunisiano de cabeça nervurada assenhora-se
da unha mínima
da história
enfurece letras que são bichos
de um minucioso horror
quando a morte engole manápulas
e adensa paisagens-vértebras
daqueles que não têm nome
daqueles que
não têm nome nenhum nada além
de ninguém
tudo é um jogo desjogado de
lacraus
letras que são bichos no escuro
letras que
são lepras de lorpas no escuro
tateando entre os tufos da fome
tateando
entre os húmus da usura tateando
entre
assemelhar-se anfíbio
assemelhar-se reptante no asco
da rachadura no asco do desvão
em que se obliteram as anfetaminas
da desmemória
linhas incisivas num crescendo
menos o focinho
menos a mandíbula menos as
tíbias esmagadas no
fosso monocromático do não –
há uma caixa torácica que canta
sozinha no deserto de Mojave
onde marines enrabam desvestidas traqueias
antes de matarem qualquer coisa
viva –
dentes-de-leão ressonam numa
tarde esfumada de setembro
em que um poeta (tunisiano?)
soletra a sub-reptícia
sombra da vivissecção.
2014
Nenhum comentário:
Postar um comentário