POEMAS DE ANTÔNIO MOURA

ALMOÇO NA RELVA

Do céu fechado

(semi-

círculo)

sobre o

lago

cai verde

uma gota de ave

— excremento —

abre n’água

cír          círculos

concêntricos

O lago, outro

círculo

verde

circundado

por mais verde avermelhado

pelo círculo do sol

poente

relva onde talo teso gramo

às portas do seu

triângulo jardim

FRIBURGO

A Washington Braun

Hibiscos.

Pequenos sóis terrestres em flor

à sombra da

montanha

encimada por

outra

flor: sol helianto

que desde a manhã

a este crepúsculo

muda cor

à rocha verde azul

púrpura agora

negra

Pedra do

Imperador

OUTRA MANHÃ

A Roque, Cláudia e José Antônio

Por detrás do verde monte

(não-verde-oliva

não-verde-musgo

verde-não-verde

não-verde-mar)

por detrás do verde monte

(não-verde-mata

ver de perto: entulho)

por detrás do verde-azinhavrado monte

de sucata, surge sujo

grafitado

— cicatrizes, placas, logomarcas

confusa cabala, restos de cartazes,

frases, chagas — crivado de balas

o

sol

e ao fundo

canto imaginário do galo

garganta

jorrando

do pescoço decepado

(gargalo)

ao esgoto escuro

o sangue

reencarnado:

outra manhã no mundo

NUMA ESTAÇÃO DO METRÔ, around

1916 d.C., a aparição das

faces na multidão, pétalas

num ramo escuro úmido,

dilata a pupila de Ezra,

enquanto outra turba

(a mesma?) se despetala:

um tiro (a esmo) desfolha

a bala a rosa da multidão,

numa estação do metrô,

1998 d.C.

APARTADO

Para
trás
está
emaranhada
a floresta

flor besta-fera

abrindo-se

ao hálito da serpente
tenebra

está a horda
de Calibãs,

clareira — aroma
de ervas

(Sempre nascente na fronte de um rio

O diabo aprisionado numa garrafa sobre a relva 

AS ARMAS ESTOCADAS

No quarto ao lado de meu silêncio

dorme a criança sem suspeitar do ar

que alimenta a violenta tosse da cidade,

durante o sono – monstros e rosnados –

um mercador de medos corrompe as

flores e lianas que buscam germinar

entrelaçadas à boca e ao cano dos fuzis,

a criança dorme, enquanto um arsenal

faz tic-tac tic-tac tic-tac tic-tac tic-tac

no fundo falso de um chapéu texano

que não vê diferença entre uma sentença

de morte e outra sentença, a do verbo criador,

senhor de mundos onde as pedras flutuam.

A criança dorme, dorme, enquanto suas chagas

são amargamente remendadas pelos laços

de família e os panos podres que abafam

o som das armas estocadas e o cochichar

subterrâneo do crime com as ideologias,

a criança dorme sem suspeitar que dia e noite

noite e dia as máquinas da morte trabalham 

fabricando assassinos  paralíticos deformados

cegos surdos mudos órfãos viúvas mutilados

e em promoções especiais – “compre uma

leve duas”, dá de brinde a vassoura da eugenia,

dia e noite, noite e dia, dia e noite, noite e dia

a máquina da morte vende a varejo – um tiro

para cada vivo – um dólar para cada morto, e

em forma de atacado um bem sortido genocídio,

a máquina da morte tem filiais em muitos países –

danger nas mãos de sacerdopatas e políticos ,

gnomos impotentes, que, no meio da noite

recalcados, levantam e apontam seu míssil

contra alguma pequena aldeia que acorda

da cama para em seguida deitar na tumba –

ossos e fragmentos que antes eras risos

espalhados pelo chão do bárbaro ofício 

No quarto ao lado do meu silêncio, só,

a criança dorme sem suspeitar de nada,

um gato listrado ao seu lado – sua alma

TRAVESSIA

Um dia para atravessar – sol
entre duas noites imensas,

tendo como companhia o corpo,
este pequeno animal que não

te pertence e que, sem nada
perguntar, se oferece, devotadamente,

ao tempo, deus que também é
o próprio corpo em silêncio

Um dia para transpor tendo por alimento
a poeira da estrada que se estende

branca, do nascente ao poente e
que, lentamente, transforma-se em

riacho negro que passa sob a
ponte suspensa da Via Láctea

Ir, à outra margem, de acordo
com o que a própria ida engendra

Ora com o silvo das serpentes sob o passo
Ora andando sobre as águas do poema

  

QUANDO

Quando a luz cegar o seu fio
de navalha que corta tudo em

claro e escuro, e esta sombra
já não tiver a centelha com que

dialogar alternando-se em sol
e lua, silêncio e palavra, terra

e céu refletido nas águas do rio que
arrasta a imagem das noites e dos dias,

quando por mero acaso repentino
ou ocaso lento e gradual romper-se

o fio de voz que traz o não e o sim
na mesma frase de ritmo imprevisível,

nada ao mundo faltará e nada se
abalará a este pequeno movimento

de asa, que, ao decolar, vibra,
imperceptivelmente, a folhagem

  

ESCREVER

Escrever para supraviver
por um momento, ou ser

inteiramente num instante
em que passado, presente

e futuro se fundem numa
chama única e transparente.

Escrever para ver num lago
branco o lado negro de Narciso,

luz e sombra velando-se e
revelando-se nas pontas do

sorriso – anjo-monstro, que
nas águas aparece refletido.

Escrever, riscar à carvão na própria
lápide o brilho cego de diamantes.

Escrever, morrer e aspirar, eterna
mente, a poeira de uma estante

 Antônio Moura (Belém 1964) é autor de Dez (1996), Hong Kong (1999), Rio Silêncio (2004), A Sombra da Ausência (2009).