GRAFITO PARA HAROLDO DE CAMPOS

Murmúrase algo por allí.

 — Vallejo

Nome:

sim, desabitado.

Montou

no dorso de Garuda

rumo à galáxia-de-nébula.

Desvinculado dos livros,

investe agora em esfinges

de outros círculos obsessivos.

Ele, que conhecia

— como ninguém —

a excêntrica máquina

de vocábulos e sentenças,

agora mudo

(Bashô: a cigarra cantou-se toda).

Ele, o Manco Capac.

Ele, o Colombo de barba rabínica.

Talvez Ganesha,

que escreveu o Mahabharata

com a presa marfínica.

Pousando os pés sobre a mínima banqueta

marroquina, olhou-me,

entre máscaras de teatro chinês

e um volume de Guenádi

Aigui. Olhou-me,

com pupilas de rishi,

desvendando um verso neogrego,

como quem soletra

o sol. (No fundo da sala,

soava outro sol

na tela de Tomie Othake.)

Falávamos de Lezama;

de hinos egípcios, gatos hieráticos

e canções astecas.

Até a hora satúrnica da despedida

(Houve um último telefonema,

do hospital, e uma conversa

sobre Salvador Elizondo).

Agora — murmura-se —

ensina música para as esferas.

2004