POEMAS DE MARCELI ANDRESA BECKER

SONHOS – IV

meia-noite.

meus seios doíam até o outro lado do atlântico. (era evidente por quê): uma fitinha estreita, vermelha, daquelas que facilitam a abertura de embalagens

*

de bolacha recheada, contornava internamente cada um dos mamilos. a ponta, língua de minúscula serpente, ficava bem na altura areolar em que o relógio marca

*

meia-noite.

(em que o sinal da cruz coloca

o pai).

*

silenciosa e pacientemente, posicionei os dedos para puxá-la.

 

203 - I

desta vez não falarei das bonecas que há anos

perdi debaixo da cama.

compraram ingressos para a minha

sessão blood de cinema —

cinevodu:

que se furam,

que se furam.

EM CARTAZ!

*

tomada 1: luz.

QUANTA DISTÂNCIA, mãe?

uma sala de costura.

na minúscula almofada, os vinte e dois alfinetes,

teu cobreiro de aço inoxidável.

*

tomada 2: câmera.

A QUANTOS METROS mais, para que não me ferisses,

hidra-de-lâminas, obsessiva sombra

da cozinha?

o olhar, uma pedra.

o silêncio a vapor do lado de dentro da pedra.

(lambê-la, lembras? afiar a língua.)

depois o teu doce

em banho-

maria,

*

uma criança a vapor no chuveiro.

as gotículas que se condensavam, aqui e ali,

porque aos poucos a noite aprendia

a chorar.

*

tomada 3: ação.

grande coisa corroer pedidos de desculpa

com a música gastrointestinal da lira.

o seu canto lactobacílico.

*

JÁ DISSE QUE NÃO,

desta vez não falarei da loja, das tesouras, das peças

dos manequins.

vinte metros de passarela,

o corredor do 203:

uma vitrine onde o meu corpo anoréxico

vagou durante anos, insone,

*

BANHEIRO, DESCARGA,

QUARTO.

banheiro, quarto, sessão de exorcismo.

a minha vida.

a minha vida.

*

todas as vozes de emily rose.

(uma rosa é uma rosa é uma rosa)

seus longos espinhos

furando

as minhas bonecas,

a tua minúscula almofada,

o meu coração.

*

cheguei a pensar que o teu negócio

fosse uma espécie

de,

sabes? — como se diz:

um necrotério haute couture.